Как-то ночью в лагере мы стали придумывать страшные истории, наподобие печатавшихся тогда в мягких обложках страшилок. Главным образом, стали мы этим заниматься от того, что никто из нас не помнил ни одной стоящей истории из книжек. И как -то внезапно явилась из больного воображения история, которая, по задумке, должна была быть ну очень страшной, но не сложилось. А история была простая - про мальчика, которого звали Збышек и который всю свою жизнь провел в шкафу. Там, он, собственно, и умер. После чего его почему-то похоронили в двух ваннах, приставленных друг к другу наподобие гроба. Возможно конечно, что он вовсе и не умер, а потом начал всем мстить (тогда появился бы хоть какой-то смысл во всей этой "страшной" истории).. Честно говоря, не помню. Но кто-то, заживо погребенный, точно жрал у нас землю. Хм.
Странно что я об этом вообще вспомнила. При том я не вспоминала про все это очень давно, хотя и регулярно слушала песню Агаты Кристи про "я в детстве спрятался в шкафу, я в нем живу и в нем умру". Похоже, у нас с Глебом похожие сдвиги.
А я себя ощущаю мальчиком Збышком. Я ничего не могу сделать, я заперта в своем шкафу, в который, по глупости, залезла сама.
Странно что я об этом вообще вспомнила. При том я не вспоминала про все это очень давно, хотя и регулярно слушала песню Агаты Кристи про "я в детстве спрятался в шкафу, я в нем живу и в нем умру". Похоже, у нас с Глебом похожие сдвиги.
А я себя ощущаю мальчиком Збышком. Я ничего не могу сделать, я заперта в своем шкафу, в который, по глупости, залезла сама.